A fines de los años 80 visité el Museo Gauchesco Ricardo Gúiraldes y me llamó la atención una carbonilla del torso del novelista y poeta argentino argentino Ricardo Güiraldes (Buenos Aires, 13 de febrero de 1886 - París, 8 de octubre de 1927) .
Tanto me gustó que en aquel momento conversé con una autoridad del museo para ver si se me permitía tomar una fotocopia de la obra y creo, si mal no recuerdo, que no hubo ningún inconveniente, pero por esas cosas el tema quedó ahí y la fotocopia nunca se hizo. Es más, recuerdo ahora escribiendo estas líneas que hasta llamé por teléfono al museo desde aquí de Buenos Aires para tramitar el tema de la copia. En esa época no teníamos Internet, celulares, ni cámaras digitales. Pero no me hice de mi copia, esa que tanto me había impactado.
El tiempo pasó.
Casi veinticinco años.
Al museo nunca más volví.
Este fin de semana alguien muy cercano me dijo que pasaría unos días en San Antonio de Areco y mágicamente lo único que se me ocurrió fue decir "saca una foto del Torso de Ricardo Gûiraldes, que está en la Sala Adelina del Carril".
Y acá están mis fotos.
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Algún día escribiré el por qué del impacto que tuvo en mi y la reflexión que me generó la impronta de mi primera y única vez frente al cuadro, y las posteriores que siguieron a mi lectura de Don Segundo Sombra, sus otras obras, sus poemas, sus frases y su breve vida, convirtiéndolo en unos de mis autores favoritos, al igual que Borges, a los que vuelvo una y otra vez, para identificarme, para saber qué siento y para saber quién soy.
Por hoy entonces un silencioso y honroso recuerdo y subir a internet las imágenes que sí ahora ademas de tenerlas, las puedo compartir.
La carbonilla es obra de Anglada Camarassa pintor español (1871-1959) , esta datada en 1916 y nominada como Torso de Ricardo Gûiraldes.
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No sería justo terminar esta entrada sin la escritura de Güiraldes, aquí van sus líneas que atesoro permanentemente:
".... Yo había vivido como en un eterna mañana, que lleva la voluntad de llegar a su mediodía, y entonces, en aquel momento, como la tarde, me dejaba ir hacia adentro de mí mismo, serenándome en la revisión de lo que fue.
Como un arroyo que se encuentra con un remanso, daba vueltas y me sentía profundo, lleno de pesada quietud.
Me cansé de hablar y de removerme el alma. Callé un rato largo.
Mi compañero se había dormido. Mejor. Ahí estaba la noche, de quien me sentía imagen.
Morirme un rato...
Hasta que la raya de luz de la aurora, viniera a tajearme a lo largo de los párpados....
...Inútil, algo nublaba mi vista, tal vez el esfuerzo, y una luz llena de pequeñas vibraciones se extendió sobre la llanura. No sé que extraña sugestión me proponía la presencia ilimitada de un alma.
"Sombra", me repetí. Después pensé casi violentamente en mi padre adoptivo. ¿Rezar? ¿Dejar sencillamente fluir mi tristeza?
No sé cuántas cosas se amontonaron en mi soledad. pero eran cosas que un hombre jamás se confiesa.
Centrando mi voluntad en la ejecución de los pequeños hechos, di vuelta mi caballo y, lentamente, me fui para las casas.
Me fui, como quien se desangra.
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Nostalgia
Tengo necesidad de vida fuerte como de un golpe.
Tengo ansia de sol y de llanura
Mi aburrimiento pide el brutal contacto de un latigazo solar.
No puedo ya arrastrar mis nervios
contra la dura faz del caserío,
que la ciudad repite por costumbre
con secular fastidio.
Quiero sudar como la bestia fuerte
la dura consecuencia del cansancio.
Ver el camino que hacia atrás empuja
el andar compasado de una fuga...
Y caer sobre el mundo que se duerme
harto de luz y desvestido de alma.
Ricardo Güiraldes, París, 1920
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